菜场一声吆喝，挠醒了我藏在烟火里的乡愁

　　傍晚下班拐进菜场，一阵熟悉的吆喝声撞进耳朵：“刚蒸的米糕哟，甜糯带香！”恍惚间，竟以为站在了老家的巷口。

　　小时候，母亲总在赶集日买块米糕给我解馋。她的手刚从灶台挪开，带着柴火的温度，掰开米糕时，热气裹着米香扑满脸庞。如今在异乡买到的米糕，用料精致，却总少了点什么——后来才懂，少的是母亲指尖的暖意，是家乡井水的清甜，是藏在味道里的牵挂。就像楼下面馆的老板是同乡，煮面时多搁的一勺辣椒油，都能让我想起老家巷尾的小馆子，想起父亲呼噜噜吃面时的满足模样。

　　夜里加班，接到母亲的视频电话，屏幕里是熟悉的厨房。她正往锅里丢青菜，灶台上火苗“噼啪”响，油烟机嗡嗡转，背景里还混着邻居阿姨的闲谈声。“家里一切都好，你别熬夜”，她边搅菜边说，镜头晃过窗台晒着的干辣椒，那是我最爱吃的。挂了电话，窗外的霓虹灯再亮，也抵不过视频里那缕灶台烟火，挠得人心头发痒。

　　周末散步，听见两个老人用家乡话聊天，家长里短的碎语，像极了老家村口槐树下的闲谈。忍不住多站了会儿，明明不认识，却觉得格外亲。想起小时候，雨后的村口满是草木清香，大人们坐在槐树下唠嗑，我们光着脚踩水，屋顶的炊烟慢悠悠飘向天际。那时总盼着离开，觉得乡村日子太单调，如今才知，那些平淡的烟火日常，早已刻进了骨子里。

　　乡愁哪是什么文艺的念想，不过是菜场里一声熟悉的吆喝，是视频里母亲搅菜的身影，是偶然听见的几句乡音。它藏在柴米油盐里，躲在日常琐碎中，在异乡的某个瞬间突然冒出来，提醒着我们的来处。我们走得再远，这缕烟火乡愁也跟着飘得再远，因为那是家的味道，是无论漂泊多久，都能回望的归宿。